Uno supone –bien– que después de obtener Alice Munro el Premio Nóbel de Literatura por una pila de libros de cuentos, “nada más que eso”, cada vez será más difícil encontrar esos libros de relatos sólidos, parejos, contundentes, tanto en el sentido formal como semántico. Ni qué decir de libros de cuentos como los de Borges, Cortázar, Yates, Carver o Bolaño. Es cada vez más difícil. Libros de once cuentos donde los once relatos se podrían elegir para una antología de la mejor literatura nueva de Rosario. Cualquier buen escritor tiene un gran relato para poner adelante en un inventario de cuentos casi siempre irregular, inmaduro, donde a menudo se advierten aún las múltiples deudas con tanta biblioteca. Solamente los muy buenos escritores tienen once cuentos que podrían ir adelante, primero, y que justifiquen editarlos en la época del reino de la novela. O sea, como diría mi primer psicólogo, nunca hay que dar nada por supuesto.
Vi crecer algunos años la escritura de Massei, su sencilla capacidad para escribir cualquier cosa de la mejor manera, sin embargo, lo realmente importante es que desde el primer momento se notaba en ella una voz propia, “el estilo”, última razón que divide escritores de aficionados: la exactitud de la articulación (el laconismo dibenedettiano), la reticencia a la manipulación, la obviedad o la fantasía pueril, cierta ferocidad y contundencia en lo histórico, el punto de vista del coraje y la dignidad, y un velo de suave desaliento chejoviano capaz de hacer de una historia negra una pieza lírica, de gran ternura implícita, aunque felizmente, siempre, contenida, justa.
No fue casual nombrar a Munro al comienzo, ni yo puedo ser objetivo, porque con el tiempo me he convertido en un lector devoto de Massei, aunque creo, sin embargo, que podría explicar mejor o sostener en otro ámbito –académico incluso- que sus textos son hoy de lo mejor que tiene la literatura de Rosario. En este libro es fácil comprobarlo.
Marcelo Scalona
Marzo, 2014
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